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Quando se perde o último brilho de um amor que acabou ou uma amizade que o tempo esfriou, ou algo tão importante como uma profissão a que se dedicou, entra-se na fase do luto, da auto-comiseração, da baixa auto-estima ou mesmo no esquecimento. Atravessa-se as piores dúvidas, os piores receios, os maiores medos e mesmo os pensamentos mais delirantes.
Vê-se o mundo como algo inútil, a vida como algo desperdiçado e a juventude que já passou. Sente-se mais o frio nos ossos e menos calor no corpo, desvia-se o olhar dos espelhos e escondemo-nos no sofá da sala, á espera que a noite passe e que o dia não chegue tão cedo.
Porque são horas amargas, horas de interrogação e vazias. Andamos pela casa como sonâmbulos, vestidos de uma peça qualquer, porque nos falta a motivação. São horas de tortura, dor e solidão. Mas são nossas. Porque por entre deambulações descobrimos quem somos, o que não queremos, a superficialidade dos “amigos”, o desinteresse dos conhecidos. Porque paramos para pensar, temos tempo, e juntamos as peças que estavam soltas. Perguntamo-nos qual o rumo, qual a saída, qual a luz que nos iluminará. E esperamos por uma voz que acompanhe o nosso silêncio, por uma mão que segure o peso no nosso coração, por solidariedade. Aquela que tantas vezes demos e tão poucas vezes a recebemos.
Pode-se descobrir num segundo algo que nos levou quase quatro anos a compreender e principalmente a aceitar. Descobre-se às sete da manha que a noite foi passando e nesse passado resolve-se uma vida inteira.
Descobre-se um amigo só pela preocupação da sua voz e descobre-se uma mentira só porque já sabíamos ser mentira mas nunca quisemos acreditar. Descobre-se o egoísmo num espaço tão curto como se descobre um verdadeiro amor, puro e isento de algo em troca. Descobre-se que não nos conheceram, que tem uma ideia errada acerca da nossa fragilidade ou força. E que usam a nossa amizade num prazer qualquer sórdido que nenhum Freud poderia decifrar. E è com pesar que no nosso luto, na nossa queda, no nosso mal-estar, estejam apenas como figuras de corpo presente. Pois eu prefiro mesmo a ausência. E no meio das minhas deambulações, nesta cruzada chamada vida, fica-me a dúvida. Talvez a culpa não morra solteira, talvez eu só esteja a receber aquilo que merecia. Afinal, fui eu quem escolhi os caminhos, as pessoas, a profissão e este estranho modo de ser e de viver.